PINTURAS

São tantos retalhos,

Tantos pedaços

Quantas pinturas inacabadas.

Tanta coisa que

poderia ser...

Quanta coisa

ficou por não ser.

Quanta coisa que foi,

parecendo que pra sempre seria

e que se esvaiu

tão magicamente

como veio.

Tantas esperanças,

Quantas expectativas,

Quantas lembranças,

Quantos sorrisos repetidos,

Quantas lágrimas...

São tantas nuances,

Muitas marcas,

Tantas ilusões.

São tantas peças perdidas,

esquecidas, fugidas...

Algumas que retornam,

reaparecem...

Outras que parecem

nem mesmo ter havido.

São tantos haveres,

Tantas possibilidades.

São tantas desesperanças,

Quantas incertezas,

Quantas perguntas,

Tantos caminhos,

Tantas pessoas...

Um afresco infindável

a ser revelado,

peça por peça.

Não sei o que veio

pra ficar.

Não sei o que vai

e o que fica.

Tantos encaixes,

Tanta angústia,

Tanta vida...

CAPITULAÇÃO

Que demora

Pra ir embora

Tem dó

Desata esse nó

Ah! Verdade.

Eu que ainda

Creio em miragem

É que foi um laço

Tão bem dado

Que ainda não descobri

Como desato

Evapora!

Pula fora

Agora!

Se desmancha

Me desmancha

Sai. Vai. Desfaz.

Ou me ensina

A te aceitar

Longe da minha sina.

Philip Morris

Você me abraçou

Lentamente

E hoje, ávido,

Eu te perscruto no ar.

Fiz-me signatário

Do seu câncer,

Do seu cotidiano trabalho.

E vou me deixando

Sorrisalmente definhar.

Rendo-me ao seu gosto

...de morte

  ...com filtro.

Por que não me cospe

E me deixa respirar

Sem monóxido?

Espanta-me gostar

De exalar combustão.

Mil colônias não bastarão.

Suicídio prazeroso

Em vinte porções diárias.

E minha alma canta:

'Como é doce morrer no ar...'

Cada caixa que se amassa,

Uma valsa que se dança

A caminho do porão.

Vão-se minhas moedas,

Vão-se meus tostões,

Levam-me os dentes,

Entregam-me ilusões.

E por esses átimos

De prazer

Que ainda não consigo

Te esquecer.

Meus Riscos

Muito a miúde tenho as idéias, a caneta e o papel, mas falta-me a plenitude da ação. Tenho mais que vontade, porém pouca capacidade. Apesar de laborioso, o alcance da competência é maravilhosamente possível. Os dias dão conta disso, basta ter a malícia no olhar.

A pedra é a performance. Aí sim, está o cerne da transmutação. É como possuir os ingredientes e não saber fazer o bolo. Não ter a noção exata das proporções, não dominar a dosagem.

Escrever é cozinhar, é arquitetar!

Muito me esforço, pouco consigo. Raros são os produtos aproveitáveis. No mais, bolos de gosto indefinido e solados.

Necessito de algo que está além dos ingredientes. Nenhuma receita nos dá tudo. Há que se ter o peso das horas, a carga da vida, as fotografias do passado, os detalhes das atitudes, as intenções...

Ainda não opino sobre a suposta natureza inata da arte de escrever. Se confirmada, será meu desalento.

Por enquanto, vou riscando alguma coisa por aqui.

Adiante

Procurava você em todas as faces

Desisti

Insistia em te escavar

Esqueci

Assim como você a mim

Intui sua revisão

Coloquei-me em sua posição

Entendi

Mas não deixo de sentir

Agora busco também minha repaginação

Decidi!