É o que só lhe dão

                   

Todo homem é, antes de tudo, um solitário

Uns fazem o tipo angustiado, outros o deprimido

Alguns viram conchas, uns refugiam-se na excentricidade, outros preferem o alheamento

Muitos fingem normalidade, poucos, corajosos ou extremos covardes, rendem-se e sofrem até o fim

Boa parte até casa-se, mas não larga o habitual exercício da solidão

Os bons atores vendem-se como “Dons Juans”, encenam seus atos em praça pública e depois choram ao primeiro cerrar das cortinas

Os mais fracos não desperdiçam uma oportunidade de demonstrar toda sua carência inextinguível; e aqueles ainda mais fracos, de se flagelar

Não raro, se vê um que dissolve tudo em uísques ou similares

Há até os que se acalentam com a persistência do sonho irrealizável: o fim do fim de quem ama

De certo, há também o que escreve poemas durante a madrugada; o que canta no chuveiro; o que sempre viaja, a fim de compensar com “amizades” efêmeras e fotográficas; o que vira padre; o que toca violão; o que tenta suicídio, nunca para morrer, é claro; o que vira executivo e enlouquece de vez; o que extravasa nas cores de uma tela; o que acaba mendigo

Também há de se encontrar o que compra horas de satisfação carnal; o que se dedica, como que inevitavelmente, a obras benemerentes e há aquele que...

Enfim, há tantos e, tantos quantos forem, haverá suficientes estratagemas que jamais conseguirão desfazer tal situação.

Os ponteiros marcam: uma hora e vinte e cinco minutos da manhã de mais um dia.